|
- Скажи мне, дева, где твой дом,
Где ты живешь, беспечное создание?
Где та земля, нетронута страданьем,
Ни холодом, ни льдом?
- Мой дом - где солнца яркий свет,
Где зелена листва и пышны травы,
Где беззаботны игры и забавы,
Где горя нет,
Где звери, не боясь, идут на зов,
Где все друзья, и весело повсюду,
Где в каждой щели затаилось чудо,
Где звон ручьев,
Где круглый год цветут цветы,
Где пенье птиц, где эльфов дивных пенье,
Где луч зари в морской играет пене,
Где счастлив ты...
- О, дева, сжалься надо мной,
Возьми меня с собой в твой край волшебный,
Клянусь быть добрым, чинным и прилежным,
Не исчезай, постой!
- Тебе нет хода в ту страну,
Закрыты навсегда ворота детства,
Ты вырос, идиот.
=======================================
Сам я, в общем, стихи не
люблю,
Мне точней мысли выразить в прозе,
Если мне их читают, терплю,
Промолчу, не замажу в навозе...
Отчего люди пишут стихи?
Как подумать, здесь скрыто немало.
Пусть мои наблюденья плохи,
Поделюсь ими с вами, пожалуй.
Вот одна из первейших причин -
Одиночество, грустно и тяжко.
И находит томленье души
Отраженье на мятых бумажках.
Откровенное, как эшафот,
Как записка самоубийцы,
Оно, кажется, только и ждет,
Чтоб свинцом вам на душу излиться.
Но читатель, увы, не совсем
Рад такому потоку эмоций:
Ему, в общем, хватает проблем,
И чужих на добавку не хочется.
И лишь тот, кто был сам одинок,
Эти строки поймет и узнает:
Это лечится, дай только срок,
Все проходит... или умирает.
Вот вторая причина: игра,
И желанье блеснуть перед вами,
Хвастануть остротою пера,
Позабавиться слогом, словами...
Эти игры порой ни о чем,
А порою вполне интересны,
Развлекают умы, и при том
Честолюбие тешат так лестно.
Но... нет-нет, разве это стихи?
Это строчки, впечатаны в ритм,
Чувств нет, только скачут штрихи
Математикой заданных рифм.
Правда, есть одна странная вещь:
Вот, бывает - не хочешь, а пишешь.
Говорят, это сверлит нам плешь
Тетка Муза, заслатая свыше.
У меня информации нет,
Трудно выяснить, что там с богами.
Лишь хотелось бы дать ей совет,
Чтоб не связывалась с дураками...
Если мОзги в процесс не включать -
Получаются редкие сюры;
Чтоб осилить их, чтобы понять,
Надо быть знатоком литратуры.
Отчего люди пишут стихи?
Я судить не хочу, и не буду.
Ведь копанье в оттенках строки
Разрушает иллюзию чуда.
Для себя я давно все узнал,
Мне одно лишь, друзья и подружки,
Непонятно: зачем их писал
Александр Сергеевич Пушкин?
====================================
Опять весна, еще виток
спирали...
Вот обновленье, жданное давно.
А мы... как видно, новыми не стали,
Хоть старыми остаться не дано,
Хотя... конечно, все мы постарели,
Хоть предпочли б скорей сказать, взрослей.
Но что за смысл словами, в самом деле
Играть? По мертвым плацам площадей
Мы маршируем в направленьи ада,
Работа - дом - пивная, наш маршрут.
И двести капель яда - не награда,
И сны нам облегченья не несут.
И пусть природа нас зелёной веткой
Подразнит, птицы пеньем одарит
Табачною её струею меткой
Мы поразим, удавим. Словно щит,
Стоят бетонные громады зданий,
Мы в них укроем бессердечье душ.
Природа! не твои мы дети, няня,
Ты нашего покоя не нарушь...
Нет, нет! Я не такой!
А все равно,
Как хорошо порой, напившись пуншу,
Выгуливать на поводочке душу,
Мечтательно уставившись в окно.
====================================
Наш путь ещё долог,
побереги слёзы,
Досаду сожми в кулаке.
Молить бесполезно, противиться поздно -
Что ж толку в унылой тоске?
Хлебни-ка из фляги, и спи до рассвета,
А там, по холодной росе,
Не помня вопроса, не зная ответа,
Пойдём мы туда, куда все.
===================================
Как тяжко быть глупою пулей
свинцовой,
Не ведая цели, не зная причины,
На мир разноцветный косясь хладнокровно,
Лететь к неизвестной, но верной кончине.
Мы все пролетаем по жизни, как стрелы,
Всяк сам по себе, но как будто бы рядом,
Стрелку безразлично дрожанье прицела,
Он цель не окрестит ни раем, ни адом.
И он не услышит тех сладостных песен,
Что пули поют на пути их тернистом:
Их смысл вряд ли был бы ему интересен,
Когда б даже мог различить их средь свиста.
О скорби несчастных, о вере счастливых
Раздумья покоя его не нарушат,
Когда, он, склонившись, для новых отливок
С песка соберёт их свинцовые души.
========================================
Ну вот и осень наступила,
И москвичи, потупив рыла,
Спешат, продрогшие, бегут,
В домов засиженный уют.
А я стою на тротуаре
И думаю: какие твари,
Ведь лето не совсем прошло,
Ещё вполне себе тепло,
Чтоб не носить плащи и куртки,
Не прятать в шапке головы -
Напоминает всё, увы,
Что скоро грязные окурки
Взойдут из отмершей травы;
Что на деревьях зелень листьев
Слиняет бурой желтизной;
Что холод, сумрачный и мглистый,
Ползёт над зябнущей землей.
Как будто не было начала,
Как будто всё - в последний раз.
Три месяца... как это мало...
Лист календарный оторвала
Судьба-злодейка, не спросясь.
«Закон природы», скрипнут двери.
Но как порой не хочешь верить,
Что больше нет для нас тепла,
На двести дней, по крайней мере
Укроет мир седая мгла;
Что на зелёных тропах парка
Нас щебет птиц не опьянит,
Что солнце не пригреет жарко,
Что не оно рассветом ярким -
Дождь утром в окна постучит.
Встряхнувшись, память идиота
Подбросит рассужденья нить,
Что в осень тоже можно жить,
Что у неё - свои красоты;
Что всё ушло не навсегда,
Что надо не терять надежды -
И вновь отступят холода,
И зазвенит в ручьях вода...
Да мы не будем те, что прежде.
====================================
Баллада о колобках
Для хрестоматии по родной речи, 3й класс
Я осенью гуляю вдоль реки,
Ищу намёки в лиственных узорах:
Попрятались в подлеске колобки,
От стужи укрываясь в тёплых норах.
Чу! Вот гнездо опрятно под кустом
Лежит, от глаз бессовестных укрыто.
Самец, накрывшись фиговым листом,
Сидит и смотрит на меня сердито.
Не бойся, леса русского жилец,
Я твоего покоя не нарушу:
Прошло уже то время, наконец,
Когда тебя все норовили скушать.
Под сенью милой Родины знамён,
Во славу добрых путинских заветов,
Наш новый колобок растёт как слон,
Спасибо демократии за это!
Я выбираю яйца из гнезда
И осторожно помещаю в вату:
Пусть скорлупа для молоди тверда -
Помогут вылупляться им юннаты.
Так человек живую свяжет нить,
Там, где природа промах допустила.
Жаль, колобку того не объяснить,
Чуть руку мне не откусил, скотина.
|
